Vuelve a leerme la carta del buey Apis, aunque no tome ese caso por ejemplo… soy de las que piensa que la mejor sede es el Escorial, una magnifica sede… berroqueña. No soy un cráneo privilegiado ni tampoco del mismo Lisboa… pero me sé de memoria los nuevos gozos del enano de la venta…( cuenta, cuenta,cuenta…) y aunque me digan pepe y yo diga va Antonia va… no se crean que reparto caramelos, porque de una bofetada les doblo. Soy poeta y tengo derecho al alfabeto… ¿ De donde soy? De todas partes, soy lo que me han hecho las leyes… y sí, lloro, de rabia y de impotencia. Y suelo reir la gracia de lo que está muy por encima de mí, y me atrevo a gritar la bagaleta, LA BAGALETA. Quizas llego un poco tarde… no, llego a mi hora, y a la salida me espera mi perro, aunque podrías decir: “no un hombre de edad, en la antesala”… Don latino de Hispalis muchacho, mi perro.
Este fin de semana y el anterior… en el rincón de un quicio oscuro, compartimos un pan duro con el marques de Bradomin, mientras desde una esquina gritaban “ morenos, quereis venir un ratito?” ¿Quiénes? Una muy negra y muy fea… con los ojos verdes, como la pastora imperio. Tambien se oyeron voces que decían “Asesinos del hijo de mis entrañas, sicarios…” No puedo mas… Estoy mascando ortigas… Pero Sigo pensando que las imágenes mas bellas en un espejo cóncavo son absurdas, que la deformación deja de serlo cuando esta sujeta a una matematica perfecta… pero los muertos no hablan, aunque si andan a telon descubierto… y puede que tampoco tenga estudios a universitarios, pero no estoy cataléptico pues estoy mas muerto que yo que sé, que algo muerto… recuerda que en la edad del pavo todas las niñas son ofelias… y no es un fantoma. Ahora me voy a la calle de gachete con mange. A ver si me encuentro a la chica del “ Extra, extra”… y alguien grita “ BEBAMOS”.
Luces de bohemia, 2011
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